Mumei

Ma mère faisait le ménage à l’académie impériale de Taki. Elle disposait par conséquent d’un ‘logement de service’. Je met ça entre guillemets car une pièce de 10m² sans fenêtres, j’aurais plutôt dit cellule de prison ou cage à veau. Mais bon. Passons.

Je disais donc que ma mère cirait les bancs d’école et ramassaient les chewing-gums que ces morveux mal élevés s’amusaient à coller sous leur table. Pendant ce temps, moi, j’assistais aux cours. Clandestinement. Au travers d’une bouche d’aération ou d’une fenêtre, depuis une branche d’arbre ou depuis le toit d’une maison. J’étais plutôt doué. Et passionné. Et surtout débrouillard. Je n’avais pas de prof sous la main pour m’expliquer le pourquoi du comment. Je n’avais pas non plus de père ou de mère de renoms.

Mon père, parlons-en. Un ivrogne. Un raté. Une racaille de bas étage, sans envergure ni classe. D’après ma mère c’était un magicien prometteur, habile et charmeur. Je crois surtout qu’elle s’est faite abusée par un beau-parleur qui voulait passer une nuit au chaud. D’ailleurs, le peu de recherches que j’ai faites durant mon adolescence m’ont conduites tout droit à une tombe dans un cimetière sordide, perdu dans la montagne. Sans intérêt donc. Enfin si, il y a bien une chose qu’il m’a légué : son don pour la prestidigitation et son goût pour les jeux de hasard. Sauf que moi, je compte bien exploiter ce potentiel avec style.

Non vraiment, d’aussi loin que je me souvienne j’ai toujours été livré à moi-même. Pas de frères et sœurs, pas d’amis. Cela m’importait peu. A vrai dire, à l’époque, j’étais plus assidus que n’importe lequel des élèves. Eux ne se rendaient pas compte de la chance qu’ils avaient. Moi, je dévorais les quelques brides de conversations que je parvenais à saisir depuis mon perchoir avec avidité. Je passais mon temps à courir sur les toits de l’académie, à sauter de branches en branches, à aller de cachettes en cachettes pour essayer de glaner le maximum d’enseignements avant la fin de la journée.
Autodidacte et fier de l'être.

Et puis ma mère mourut. D’une simple grippe d’après les médecins. Perplexe, je ne pus m’empêcher de leur demander : si c’était une SIMPLE grippe, pourquoi ne pas l’avoir soignée ? Trop endettée, me rétorquèrent-ils. Je n’avais peut-être pas beaucoup d’affection pour la personne qui m’a donné naissance dans ce foutu monde, mais c’était ma mère. Bande d’enfoirés.

On m’expulsa alors rapidement de ma cage à poule, toujours faute d’argent, et je me retrouvai à la rue, tout simplement. C’est là que tout a dérapé pour moi. Forcément, quand on a faim et froid, on laisse de côté ses bonnes manières et sa bienséance pour plonger les deux mains dans la galère. Je débutai donc ma carrière de cambrioleur par défaut, dans les bas quartiers, mettant à profit tout ce que j’avais pu apprendre durant les 15 premières années de ma vie. Au début, j’étais prudent et soft. Mais plus le temps passait, plus je m’enhardissais. Plus le temps passait, moins je me fixais de limite.

Taki était devenu mon terrain de jeu, civil le jour, criminel la nuit. Il y avait presque quelque chose de romantique dans ma situation. Le pauvre petit orphelin qui se débat contre le déterminisme social. Mais ne vous y trompez pas. Il n'y a rien de chevaleresque là-dedans, ni de logique. Car je déteste la moral et encore plus l'ordre. L’ordre est nocif pour la santé. Ma mère disait souvent : si tu veux faire rire les Dieux, confie-leur tes plans. Qu’est-ce qu’ils doivent se marrer en voyant tout ce beau petit monde croire qu’ils ont réussi à construire quelque chose de stable et de prospère. Croire qu’ils ont battu la fatalité et déjoué la nature profonde de l’homme. Ha ! Mais la folie et le chaos sont comme l’apesanteur, il suffit d’une petite poussette dans le dos pour que tout dérape !